Biografie

ZUR ERÖFFNUNG DER RETROSPEKTIVE 1997, von Astrid Kuhlmey, Deutschlandradio Kultur

Der Augenblick, in dem ein Künstler seine Arbeit öffentlich macht mit der er lange, manchmal quälend, oft auch leidenschaftlich und freudvoll alleine zugebracht hat, deren Entstehen er zweifelnd oder spannungsvoll verfolgt hat, dieser Augenblick hat ein hohes Maß an Preisgabe der eigenen Biografie, so daß ich jede Beklemmung gut nachvollziehen kann. – Zumal Wolfram Beck jemand ist, dem es an quicker Leichtigkeit, belanglosem Umgang und dahergesagter Nettigkeit so ganz und gar mangelt. – Seinen Entscheidungen geht ein langes Für und Wider voraus.

Darum ist es für mich – so ehrlich bin ich nicht ohne Bangen- so einfach nicht, über ihn, über seine Arbeit, einige Worte“ zu sagen. Denn Wolfram ist heikel, hört sehr genau zu, wird über jeden Halbsatz länger nachdenken, als es mir vielleicht lieb ist, hoffentlich nichts mißverstehen und ganz sicher tiefer gehen, als es mir hier gelingen kann.

Damit denke ich schon, einen prägnanten Punkt seiner künstlerischen Biografie angedeutet zu haben: es ist die eher schwerblütige Landschaft, die ihn als junger Mann prägte, eine Region, so will mir zumindest scheinen, die eher kantige Naturelle entläßt, deren Gradlinigkeit kein ethisches Taktieren zuläßt, der dabei immer eine Sehnsucht nach unbeschwerter Leichtigkeit in sich verbirgt und die Wolfram in der südfranzösischen Region deutlich empfindet.

Er sehnt sich nach den durchscheinenden Himmeln in Tourrettes und hat dort das flimmernde Grau preußischer Areale im  Kopf. Kommen und Gehen, Bleiben und Verlassen – dieses ständige Koordinatensystem unseres Lebens.

Befragt, ob diese Klimazone – und damit ist beileibe nicht die pure Meteorologie gemeint – ob diese Atmosphäre so unterschiedlicher Ausstrahlungen ihn in seiner künstlerischen Arbeit beeinflußt, kam ein für mich erstaunlich spontanes NEIN.

Mich hat es zumindest gewundert. Ich will es ihm abnehmen und beginne trotzdem ein wenig zu zweifeln.

Denn sind die samtigen Pastellkreidezeichnungen, die eleganten, aber spröden Arabesken mancher Formen ohne das belebende Leuchten mittelmeerischer Sonnentage zu denken? Mir fällt es schwer, diese Erfahrung aus seiner Kunst auszuschließen.

Nun bin ich, das Biografische streifend, zu dem gekommen, was uns hier in so angenehmer Ausgewogenheit umgibt.

Einige große Bilder, kaum Plastisches – obwohl es Wolfram Beck obsessiv beschäftigt – vor allem aber Zeichnungen, jenes Genre der bildenden Kunst, dem man bekanntermaßen die größte Intimität nachsagt. Kein Druckvorgang steht zwischen Idee und Ausführung, die Unmittelbarkeit hat mitunter die Fragilität und Nähe einer Tagebuchnotiz, deren Aura man nicht ohne Strafe berührt. Man hat auch, wenn man sich eingeladen fühlt, die Vertrautheit eines Gespräches. – Also gehört Mut dazu, diese „Schriftzüge“ zu offenbaren.

Was habe ich gelesen?

Keine Geschichten, schon gar keine Aphorismen.

Aber da ist diese eindringliche Achtung vor der Form – vor der sauberen Form – die Lust an der Variation, der Tiefe abgewonnen wird, die Nobless des Einfachen. – Kein Dekor, nur ab und an edle Arabesken – seltene Momente des zeichnerischen Übermuts, die jedoch auch darin streng in der Ablehnung von Bizzarrerien sind. Dabei scheint mir diese Klarheit blitzartig auch mit dem doppelten Boden zu arbeiten. Dann nämlich, wenn deutliche geometrische Formen zu Labyrinthen werden, seltsam schwerelos in einem unendlichen Raum schweben oder sich zu Türmen fügen, deren Stabilität trügerisch ist. Das sind, wie gesagt, keine Geschichten. Das ist die pure Form.

Auch die Kunst der Fuge ist mathematisch begründbar – wer aber begründet ihre Spiritualität?

Als ich Wolfram fragte, wann er sich eigentlich vom Figürlichen, dem visuell vertrauten Gegenständlichen gelöst hätte, kommt es zu dem bei ihm so bekannten Nachdenken.

Später weiß er genau, daß er schon an der Hochschule beides tat:

das Porträt, der Akt entstanden – im guten Sinne traditionelle Formfindungen – und gleichermaßen hat ihn das Alphabet der Geometrie gereizt, das Konstruktive, die Logik von Formen, ihre vielfältigen Beziehungen.

Da ist die Lust aber auch das Drama der Präzision, der Genauigkeit, des soliden Handwerks und der Tiefe.

Nichts tut er leichthin, immer sucht Wolfram den komplizierten Weg.

Wo viele von uns längst eine Antwort haben, bohrt er noch lange nach, legt nichts ad acta. So geht er auch mit seinem künstlerischen Material um, so nähert er sich dem Zeichenpapier.

Das ist kein leichtes Leben – keine schillernde Vita als Lebenskünstler.

Schauen wir uns, das Konstrukt  von Linien, feinsten Strichstrukturen und sich ausbalancierenden Formen an. Metallfarben, Pastellkreide, Bleistift – Blau, Schwarz, Weiß, Gold, Grau.

Langsam sich intensiv entwickelnde Chiffren.

Steigen und Fallen sind assoziierbar, der Kampf zwischen Masse und Leichtigkeit. Die Kontraste von Schwarz und Weiß werden selten in aller Heftigkeit beschworen, sondern zumeist nachdenklich erkundet.

Und die Zeichnungen zeigen noch etwas: die Scheu, ja beinahe Panik vor der großen Geste. Obwohl doch heute die zumeist nur etwas bringt…

Aber wem und was?

Diese Blätter, um uns herum, fein gerahmt, mit edlem Passepartoutraum umgeben, sind von regelrecht anachronistischer Stille. Sie wollen weder bluffen, noch bauen sie auf den geringsten Effekt oder trauen dem exhibitionistischen Trieb der Selbstdarstellung, der den meisten Künstlern so leicht gelingt.

Wolfram scheint sich hinter seinen minimalistischen Bildzeichen regelrecht zu verschanzen. Wir sollen ihm möglicherweise nicht zu nahe kommen und erahnen ihn in seinen Arbeiten vielleicht doch mehr als er glaubt, als er es möchte?

Aber vielleicht ist das eine Irrtum…

Da ist sein Rückzug aus dem, was die meisten von uns als Welt zu erleben glauben. Ein bißchen erinnert mich Wolfram mitunter an Diogenes in der Tonne.

Dort war seine Welt, seine Tiefe, seine Wahrheit. Und wer wollte sie ihm streitig machen, denn kann ich meine Realität als die wirkliche begründen? Dieses Abwenden von der Äußerlichkeit gibt womöglich die Kraft zu geistigen Erkundungen, braucht keine maximalistischen Ausbrüche, sondern erprobt das innere Wesen von Formen, Dingen, Zeichen. Es scheint wie eine Konzentration auf die Mitte, das Eigentliche, das was ihm wesentlich wurde.

Das mag Bescheidenheit sein, aber nicht die, deren Kleinmut den Atem nimmt, die sich bescheidet, ohne Idee ist. Ich denke da eher an jene heute fast altmodische Ehrfurcht vor dem Maß.

Und Noblesse erklärt sich – so konnte ich jedenfalls beobachten- keineswegs       durch die Quantität.

Oder ist diese fast manische Konzentration der Form eine Art Flucht? Dieses Sich-Zurückziehen käme Wolframs Wesen nahe.

Auch dies eine Probe auf’s Exempel, seine Variationen zum Thema.

Eine Frage – und viele Antworten sind möglich. Für ihn ein schier unerschöpfliches Feld, in dem er bis zur Erschöpfung wandert. Auch ein weite wie Fontane seinen Briest melancholisch sagen läßt. – Denn nie wird ihn die letzte Antwort, die gefundene Form zufrieden machen.

Das treibt, macht auch rastlos und gibt letztlich erst in der Einsamkeit des Ateliers Ruhe. – Da kreis er um die Form, denkt eventuell manche Zeichnung als größere, plastische Prägung weiter – aus edlem Material, ohne dekorative Zugeständnisse.

Die meisten der Bilder, die als Variationen zu einem Thema begreifbar sind, bauen nicht auf dramatische Prozesse, ganz leise, allmählich deuten sie nacheinander Wandlungen an – ein wenig erinnert das an Wolframs insistierendes Nachfragen, wenn ihm ein Sachverhalt nicht plausibel ist, er unangemessene Schludrigkeit vermutet.

Aber Veränderungen sind eben nicht leichthin zu haben – schon gar nicht für sein Denken und seine Kunst.

Nun habe ich einige meiner Gedanken und Empfindungen formuliert, ob sie ihm und seiner Arbeit adäquat sind, wird er allein beurteilen können. Vielleicht wird er sich an manchen Sätzen reiben, in Widerspruch treten – es würde mich nicht wundern. Es paßt zu ihm. Ich erwarte es.